Mörike: Idylle vom Bodensee

Dem Lyriker und Märchenerzähler Eduard Mörike werden viele nicht zutrauen, eine ausführliche Idylle in Hexametern geschrieben zu haben: ein Lob auf Landschaft und ländliches Leben am Bodensee, doch auch eine ausführliche Schilderung eines Streichs, den die ländliche Jugend einer jungen Frau spielt, die ihrem allseits beliebten Freund um einer reichen Partie willen den Laufpass gibt.

 Dicht am Gestade des Sees, im Kleefeld, steht ein verlaßnes

Kirchlein, unter den Höhn, die, mit Obst und Reben bewachsen,
Halb das benachbarte Kloster und völlig das Dörfchen verstecken,
Jenes gewerbsame, das weitfahrende Schiffe beherbergt.

[… ]

Noch noch weilte die Sonn in Westen und wärmte des Kirchleins
Mauern; es schattete zierlich im Fenster die steinerne Rose
Innen sich ab an der Wand, an welche gelehnt auf den kühlen
Platten die Mähder vom Dorfe den Trunk einnahmen, der Schneider
Wendel und seines Weibes Verwandter, ein lediger Bursche,
Steffen genannt; die zwei. Zu ihnen gesellte sich grüßend
Martin, der Fischer, ein Siebziger schon, noch munter und rüstig;
Nicht wie seines Gewerbes die anderen, denen der Geist sich
Stumpft im gemächlichen Tun des gleich hinschleichenden Tages,
Denen die Zunge sogar in stummer Fische Gemeinschaft
Auch erstarrt, ein freundliches Wort nur mürrisch erwidernd.
Er nun stand in der Türe. Den Mostkrug reichte der Schneider
Ihm zum Bescheid und fragte, nachdem er getrunken, den Alten:

    »Fischer, wie lang ist's her, seit daß die Kapelle den Meßner
Nimmer gesehn und daß sie kein Vaterunser gehört hat?
Doch wohl ein sechzig Jahre, so schätz ich, oder darüber?«
    Aber der andere sagte darauf: Mitnichten! Es denkt mir,
Als ich ein Bursche mit achtzehn war, da pflegten die jungen
Ehfraun noch hierher am dritten Tag nach der Hochzeit
Beten zu gehn, nach altem Gebrauch, wann eben der Morgen
Grauete über dem See. Mit einer Gefreundtin alleine
Ging sie, die Neuvermählte, verhüllten Hauptes, und brachte
Eine wächserne Kerz und ließ den Küster die Glocke
Für sich läuten da droben, als welches besonderen Segen
Bringen sollte den Fraun, da mit ihr sich ein Wunder begeben.

[…]

Der Fischer berichtet von einer Glocke, die hier immer noch hänge, auch wenn die Kapelle schon lange nicht mehr genutzt werde.

»Aber«, so fuhr der Wendel nun fort, »wo kam denn die Glocke
Selber am Ende noch hin, die zuletzt für die rechte gedient hat?
Wurde sie etwa verkauft im Aufstreich, oder, ich will nicht
Hoffen, geraubt, wie die erste, von gottvergessenen Händen?«
    Ernstlicher Miene versetzte darauf der Befragte mit Schalkheit:
»Besser verborgen ist manches dem Menschen, denn daß er es wisse,
– Sagt ein vortrefflicher Lehrer, Ambrosius, wenn es mir recht ist.
Denn wovon einer nicht weiß, und läg es ihm auch vor der Nase,
Dessen begehret er schon selbst nicht, daß er solches entwendend
Sein Gewissen beschwere, mit Gott so vermied er den Fallstrick.
Doch euch darf ich vertraun was ich nur in voriger Woche
Erst zufällig entdeckt; auch sagt ihr es beide nicht weiter.
Hört denn: weder verkauft im Aufstreich wurde die Glocke,
Noch kam sonst sie abhanden, durch Gaudieb', oder zur Kriegszeit,
Wo ja, zerstückt und zum groben Geschütze gegossen, schon manche
Lernte den schrecklichen Dienst: vielmehr zur Stunde noch hängt sie
Droben in ihrem Gebälk. Kein Mensch denkt dran und ich selber
Wunderte mich; doch zweifelt ihr etwa, so geht nur ein dreißig
Schritte zunächst da hinauf im Neubruch, neben des Schusters
Weinberg, bis zu dem Nußbaum links, da könnt ihr sie sehen,
Durch den zerrissenen Laden! Sie tritt mit der unteren Schweifung
Halb ins Licht; dem schärferen Aug entgeht sie nicht leichtlich.
Niemand weiß es bis jetzt, durch mich zum wenigsten niemand,
Außer dem Schultheiß, dem ich sogleich pflichtschuldige Meldung
Tat. Er salviere sie nur, eh es ruchtbar wird in der Gegend!
Wohl bald fänden sich da Liebhaber; ich stünde nicht gut für.
Denn an Gewicht drei Zentner, ich setze das mindeste, hat sie.
Kommt auf das Pfund ein Gulden, so macht sich die Rechnung von selber.

[…]

Der Schneider beschließt mit seinem Verwandten, die Glocke aus dem Turm zu holen, doch der Fischer belauscht sie dabei und geht dann nach Hause.

    Ländliche Muse! nun hemme den Schritt und eile so rasch nicht
Fort an das Ziel! Du liebest ja stets nach der Seite zu schweifen,
Und ruhst wo dir's gefällt. So wende dein offenes Antlitz
Hinter dich, fern in die Zeit, wo dein Liebling, jung noch mit andern,
Kühnerer Taten sich freute. Vergönn uns einen der Schwänke,
Deren er jetzo gedenkt auf dem Heimweg dort nach dem Dorfe.
Niemals-Alternde, du hast alles gesehen mit Augen!

[…]

Diesem Schwank widmet Mörike vier der sieben Gesänge der Idylle. Man kann ihn bei gutenberg.de nachlesen.

Mörikes Humor in klassischen Versen

Waldplage

Im Walde deucht mir alles miteinander schön,

Und nichts Mißliebiges darin, so vielerlei

Er hegen mag; es krieche zwischen Gras und Moos

Am Boden, oder jage reißend durchs Gebüsch,

Es singe oder kreische von den Gipfeln hoch,

Und hacke mit dem Schnabel in der Fichte Stamm,

Daß lieblich sie ertönet durch den ganzen Saal.

[...]

Ein einzig Übel aber hat der Wald für mich,

Ein grausames und unausweichliches beinah.

Sogleich beschreib ich dieses Scheusal, daß ihr's kennt;

Noch kennt ihr's kaum, und merkt es nicht, bis unversehns

Die Hand euch und, noch schrecklicher, die Wange schmerzt.

Geflügelt kommt es, säuselnd, fast unhörbarlich;

Auf Füßen, zweimal dreien, ist es hoch gestellt

(Deswegen ich in Versen es zu schmähen auch

Den klassischen Senarium mit Fug erwählt);

Und wie es anfliegt, augenblicklich lässet es

Den langen Rüssel senkrecht in die zarte Haut;

[...]

Und alsobald, entzündet von dem raschen Gift,

Schwillt euch die Hand zum ungestalten Kissen auf,

Und juckt und spannt und brennet zum Verzweifeln euch

Viel Stunden, ja zuweilen noch den dritten Tag.

So unter meiner Lieblingsfichte saß ich jüngst–

Zur Lehne wie gedrechselt für den Rücken, steigt

Zwiestämmig, nah dem Boden, sie als Gabel auf –

Den Dichter lesend, den ich jahrelang vergaß:

An Fanny singt er, Cidli und den Zürcher See,

[...]

Die frühen Gräber und des Rheines goldnen Wein 

Ein Stich! der erste! er empört die Galle schon.

Zerstreuten Sinnes immer schiel ich übers Blatt.

[...]

Ein zweiter macht, ein dritter, mich zum Rasenden. 

[...]

Ich hielt geöffnet auf der flachen Hand das Buch,

Das schwebende Geziefer, wie sich eines naht,

Mit raschem Klapp zu töten. Ha! da kommt schon eins!

»Du fliehst! o bleibe, eile nicht, Gedankenfreund!«

(Dem hohen Mond rief jener Dichter zu dies Wort.)

Patsch! Hab ich dich, Kanaille, oder hab ich nicht?

Und hastig – denn schon hatte meine Mordbegier

Zum stillen Wahnsinn sich verirrt, zum kleinlichen –

Begierig blättr' ich: ja, da liegst du plattgedrückt,

Bevor du stachst, nun aber stichst du nimmermehr,

Du zierlich Langgebeinetes, Jungfräuliches!

– Also, nicht achtend eines schönen Buchs Verderb,

Trieb ich erheitert lange noch die schnöde Jagd,

Unglücklich oft, doch öfter glücklichen Erfolgs.

So mag es kommen, daß ein künftger Leser wohl

Einmal in Klopstocks Oden, nicht ohn einiges

Verwundern, auch etwelcher Schnaken sich erfreut.

Märchen vom sichern Mann

Soll ich vom sicheren Mann ein Märchen erzählen, so höret!

– Etliche sagen, ihn habe die steinerne Kröte geboren.

Also heißet ein mächtiger Fels in den Bergen des Schwarzwalds,

Stumpf und breit, voll Warzen, der häßlichen Kröte vergleichbar.

[...]

Suckelborst, der sichere Mann, beschließt, etwas zu schreiben, bindet dafür Scheunentore aneinander, um genügend Schreibfläche zu haben, doch dann weiß er nicht, was er schreiben soll:

Aber auf einmal jetzt, in des stattlichen Werkes Betrachtung,

Wächst ihm der Geist, und er nimmt die mächtige Kohle vom Boden,

Legt vor das offene Buch sich nieder und schreibet aus Kräften,

Striche, so grad wie krumm, in unnachsagbaren Sprachen,

Kratzt und schreibt und brummelt dabei mit zufriedenem Nachdruck.

Anderthalb Tag' arbeitet er so, kaum gönnet er Zeit sich,

Speise zu nehmen und Trank, bis die letzte Seite gefüllt ist,

Endlich am Schluß denn folget das Punctum, groß wie ein Kindskopf.

Tief aufschnaufend erhebet er sich, sein Buch zuschmetternd.

Jetzo, nachdem er das Herz sich gestärkt mit reichlicher Mahlzeit,

Nimmt er den Hut und den Stock und reiset. Auf einsamen Pfaden

Stets gen Mitternacht läuft er, denn dies ist der Weg zu den Toten.

[...] 

Im Totenreich angekommen, bereitet er seinen Vortrag vor:

Suckelborst lehnet nunmehr sein mächtiges Manuskriptum

Gegen den niedrigen Hügel, den rundlichen, welchem genüber

Er selbst Platz zu nehmen gedenkt auf moosigem Felsstück.

Doch erst leget er Hut und Stock zur Seite bedächtig,

Streicht mit der breiten Hand sich den beißenden Schweiß von der Stirne,

Räuspert sich, daß die Hallen ein prasselndes Echo versenden,

Sitzet nieder sodann und beginnt den erhabenen Vortrag.

[...]

Solches, nach bestem Verstand und so weit ihn der Dämon erleuchtet,

Lehrte der Alte getrost, und still aufhorchten die Schatten.

Aber es hatte der Teufel, das schwarze, gehörnete Scheusal,

Sich aus fremdem Gebiet des unterirdischen Reiches Kurzweil.

Unberufen hier eingedrängt, neugierig und boshaft,

Wie er wohl manchmal pflegt, wenn er Kundschaft suchet und

Und er stellte sich hinter den Sprechenden, ihn zu verhöhnen,

Schnitt Gesichter und reckte die Zung und machete Purzel–

Bäum, als ein Aff, und reizte die Seelen beständig zu lachen.

Wohl bemerkt' es der sichere Mann, doch tat er nicht also,

Sondern er redete fort, in würdiger Ruhe beharrend.

Indes trieb es der andere nur um desto verwegner,

Schob am Ende den Schwanz, den gewichtigen, langen, dem Alten

Sacht in die Hintertasche des Rocks, als wenn es ihn fröre:

Plötzlich da greifet der sichere Mann nach hinten, gewaltig

Mit der Rechten erfaßt er den Schweif und reißet ihn schnellend

Bei der Wurzel heraus, daß es kracht – ein gräßlicher Anblick.

Laut auf brüllet der Böse, die Tatzen gedeckt auf die Wunde,

Dreht im rasenden Schmerz wie ein Kreisel sich, schreiend und winselnd,

Und schwarz quoll ihm das Blut wie rauchendes Pech aus der Wunde;

Dann, wie ein Pfeil zur Seite gewandt, mit Schanden entrinnt er

Durch die geschwind eröffnete Gasse der staunenden Seelen,

Denn nach der eigenen Hölle verlangt ihn, wo er zu Haus war;

Und man hörte noch weit aus der Ferne des Flüchtigen Wehlaut.

Aber es standen die Scharen umher von Grausen gefesselt,

Ehrfurchtsvoll zum sicheren Mann die Augen erhoben.

Dieser hielt noch und wog den wuchtigen Schweif in den Händen,

Den bisweilen ein zuckender Schmerz noch leise bewegte.

Sinnend schaut' er ihn an und sprach die prophetischen Worte:

»Wie oft tut der sichere Mann dem Teufel ein Leides?

Erstlich heute, wie eben geschehn, ihr saht es mit Augen;

Dann ein zweites, ein drittes Mal in der Zeiten Vollendung:

Dreimal rauft der sichere Mann dem Teufel den Schweif aus.

[...]

Sprach es, und jetzo legt' er den Schweif in das Buch als ein Zeichen,

Sorgsam, daß oben noch just der haarige Büschel heraussah,

Denn er gedachte für jetzt nicht weiter zu lehren, und basta

Schmettert er zu den Deckel des ungeheueren Werkes,

Faßt es unter den Arm, nimmt Hut und Stock und empfiehlt sich.

Unermeßliches Beifallklatschen des sämtlichen Pöbels

Folgte dem Trefflichen nach, bis er ganz in der Pforte verschwunden,

Und es rauschte noch lang und tosete freudiger Aufruhr.

[...]

Diese Art des Humors hätte ich beim feinsinnigen Liebhaber klassischen Versmaßes ("Was aber schön ist, selig scheint es in ihm selbst" (Auf eine Lampe, geschrieben im Senarius oder auch jambischen Trimeter)) nicht vermutet.